21 mayo 2013
Poesía, Verenice Miramontes.
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5/21/2013 04:24:00 p. m.
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Poesía, Siomara España.
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5/21/2013 04:15:00 p. m.
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23 febrero 2013
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2/23/2013 11:03:00 a. m.
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07 diciembre 2011
Emil Sinclair se enamora
Tú sabes, que te busco entre imágenes
De ángeles y soles
Y tú sabes, que al final encontraré la caja
Donde escondes el ave heráldica incendiada
Llena de miradas de recuerdos de grabados
De virutas que dañan mis ojos.
(Tus lágrimas se enfrascan en un discurso inservible)
Y eres eco Seguimos siendo el eco
Sólo soy eco
Una moneda falsa que cae al piso
Abraxas la sigue y cae al piso
Refleja la miseria en el atardecer cuando camino
Entre las nubes entre las calles
Pensando, en el frío de la muerte
Que habré de sentir en las palabras
el día que me odies tanto que te acuestes conmigo
Y me destruyas con tu sexo de azucena
Después destaparemos una botella
De vino tiempo polvoso de las santas baldosas
y caminaremos por la plaza riendo de los tuertos y los cojos
Maldecidos
Quizás enfermos de alegría
Como náufragos dos enloquecidos abandonados a su suerte.
Nos sentaremos a la mesa
Nos atenderá una camarera
con humor de mil demonios
(sus zapatos rojos y bajitos).
Y yo la amaré… por sus manos de niña
Por el bucle caprichoso de su voz
Tu sólo voltearas a ver la calle
Y sabremos que estás sola y que muero
El fantasma que tanto temimos sólo existe cuando recuerdas…
Imaginemos que vagamos por el parque
Después de dar fin a todos los vinos
De todas nuestras mesas
Supongamos también que tú traes falda y que no llevas pantimedias
el aire acaricia tu necedad de no querer la serenidad de tu figura (enloqueces)
Yo boto todo a la cara del río que se arrastra
que nos lleva reflejados en imágenes radiantes de tristeza
Ahogados en los naranjas de la tarde
Que nos mezcla nos diluye y somos
Una mancha fugaz que se confunde que se desea
-Vamos a la casa- dice tu voz diáfana
Comemos de tu mano, yo y mi lujuria.
II.-
Imágenes que se congelan en mi mente
Son estas fotos de lujuria
En las que reconozco la mano del aire
Del tiempo relativo Que marchita los ocasos
En esas fotos de lujuria veo las estrellas que eclosionan
Creando un clímax en tu universo lleno de agua
La arena se desliza y descubre tu rostro (mi mano en tu barbilla)
Mientras penetro tus fronteras
Que son y siempre serán
Rostro del sol que me incinera
Qué vanas son estas letras fotos de lujuria
Qué traicionadas son las manos que acarician
que olvidan que rasguñan que masturban
y que dejan temblorosas las persianas
Cuando apagas la luz y sales al abismo de la noche
Que dejas en mí adentro.
René Morimoto
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12/07/2011 06:35:00 p. m.
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02 mayo 2011
La tierra prometida no existe. El paraíso no existe. Nada somos en esta tierra que no sea enfermedad que palpita a cada instante y en cada hueso. En este espacio entre tierra y ojo, que no sea dolor de arterias y sílabas. Entre esta lengua que no me pertenece y la que me dieron como gracia divina. Todo es silencio y bullicio entre la sien y mis manos. Sé que es temprano para irse muriendo entre el corazón y el pulmón derecho. Pero ya no hay hígado que nos aguante ni dolor que levemente soportemos, sin dejar de respirar y de exhalar, sin que seamos pura carne y latido por este cuerpo lleno de vocales y cenizas.
***
Un río invisible nos divide
La música no se logra
con arte de magia.
La palabra nace
porque tiene un rayo interior
y necesario a nuestros ojos.
Es un rayo que estremece
hasta al más ciego del mundo.
No todo es silencio y bullicio
en las calles donde murmuramos.
Ni desenfreno y fiesta
entre tus manos y mis manos.
Hay un río invisible que nos une
y nos hace enemigos.
Somos domadores
de serpientes y de bestias.
Falta mucho para cruzar
el puente de la luz que nos lleve
a la tierra de las sílabas.
Por desgracia, no nacimos hace siglos
ni tenemos el sacrificio suficiente
para alcanzar la orilla
de este río invisible que nos divide.
***
Desnudos en la intemperie
La palabra debe ser la llave
que abra las conciencias.
Abrir las puertas que nos separan
desafiar el pensamiento
y estremecer nuestra mirada horizontal.
Debe arrancar nuestros ojos y regalarlos
a los viajeros de otros mundos.
La palabra debe enterrarse en nuestra memoria
y dejar que nos descifre desde adentro.
Incendiémonos el cerebro
y quedémonos desnudos en la intemperie.
***
Los envenenados
La serpiente de la palabra
es una enfermedad agónica
en nuestra lengua.
Es mi debilidad
mi dolor que no es un simple dolor
un túnel indescifrable.
Me entrego a este vuelo luminoso
que no es una simple trayectoria lineal
de ave o rayo,
es algo más desenfrenado.
La serpiente de la palabra
no es simplemente un reptil
que se divida en símbolos
significados y significantes
al oído de los mortales
que vivimos espiando sus huellas.
Tengamos precaución
de no morir envenenados
que todavía hay luz y no todo es noche.

Augusto Rodríguez (Guayaquil, Ecuador, 1979)
Licenciado en Comunicación social.
Ha publicado los poemarios: Mientras ella mata mosquitos
(2004), Animales salvajes (2005),
La bestia que me habita (2005),
Cantos contra un dinosaurio ebrio (Barcelona, España, 2007),
Matar a la bestia –recopilación- (Guadalajara, México, 2007)
y La gramática del deseo (La Paz, Bolivia, 2009).
******************
Nuevo
el tango es amargo
La vi bajar del punto más alto:
De uno de los dos lados no reconozco
ninguna línea que detenga este poema
al que sólo le falta tu nombre
Me detengo al tomarte de la mano
entre aquellos rostros imborrables
ningún sitio es el lugar de este amante,
el que sólo te escribe al sentirte cerca
A quién le importa que nos detengamos aquí
Si la monotonía
sigue varias cuadras adelante,
chocando ventanas hundidas en el vacio
Esta frontera es
de quien no trae un peso en su bolsillo
el que trae el color de su amada en sus labios
Todo es necesario:
en esta calle que nos aleja de una herida,
el que habla un inglés impronunciable en medio del sol,
aquella cantina azulgrana donde bailamos jazz,
donde entendimos que la espera debajo de un puente es un ritual
en los ojos de este amante.****
Incompleto
Muero arrullado en la luna de cobre
que me vio nacer
Corto la arena y sólo
queda el silencio
Como después de la muerte queda el mar
dejo los viejos nombres
que revientan el aire en los días de tormenta
Sordo entre las estatuas
abro mi corazón incompleto,
veo
cómo
la vida
se aleja
****
JovenCuando la nieve entraba en los huesos
y más adentro,
abría heridas
y el pasado al presente
entraba en una tormenta sin aire
(a veces sin cuerpo),
sin sangre en la pluma de tanto no escribir
Ya entrado el invierno
(al comenzar la despedida),
apretando los dedos del crepúsculo,
nos tuvimos que levantar sin alma,
con la dignidad enterrada
en alguna calle
Ya muy entrada la noche
y la vida
entendimos
que la derrota
no existe en los hombres.
Rubén Macías Esparza (Cd. Juárez, 1982)
Poeta y escritor comprometido con las causas sociales.
Ha publicado en revistas como Pluma de Ganso y Alforja.
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5/02/2011 02:39:00 p. m.
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09 noviembre 2010
1.
La vida estaba presente,
Perfilada en los márgenes
De las imágenes
Que la retina captaba.
Supimos verlo.
Era lo cotidiano.
Cada persona era sombra.
Fue fácil hacerlo.
Cerrando los ojos
Dejaremos que la irrealidad
Entre en la consciencia.
¿Asegura eso
nuestra posibilidad de definir
los perfiles del presente?
Dentro de cualquier mente
La vida tiene torsiones
Que enturbian la percepción.
Tiempo perdido
En mil siluetas,
Tiempo muerto
Resucitado con la cierta
Solvencia
De un presente
De gente que sueña
Con algún otro modo
De entender el Paraíso.
2.
Una salida al infinito.
Un camino frente a los ojos
Que indica
Que posibilidad existe
En el caso improbable
De no saber qué hacer,
De no conocer la realidad
Que nos debería iluminar.
Un camino frente a los ojos.
Una vida
Que tal vez no sepa
Ser vivida.
Eso es cuanto se ve
Al mirar
El espejo.
Eso
Y no el reflejo
De perfiles
De los espectros que pueblan
La vida
Y configuran
La realidad.
3.
Estuve recorriendo la periferia
Del círculo
Que envolvía mi presente.
Estuve caminando
Y aprovechando los descansos
Para lamerme las heridas.
La luna parecía no querer
Brillar
En la noche huérfana de estrellas.
El sol
Calentaba y no quemaba,
Era un astro
Envejecido, caducado, insano.
Estuve viajando
Por el límite
De la realidad.
Me fui.
Volví.
Mi vida conseguía permanecer
Dentro de sus márgenes.
Mis ojos tenían
Un nuevo resplandor..
La realidad se presentaba
Opaca.
Vi el círculo.
Y en ese momento decidí
Girar mis pasos.
4.
Hice cuanto pude.
Mi alma arrastró cadenas
Entre brumas espesas,
Casi eternas,
Que apenas sabían comprenderse
Y que luchaban contra la luz
De la realidad de la calle.
Se hizo lo que se pudo.
Unos cantaban al amor,
Otros a la luna,
Los más a los tropiezos de la existencia,
Pero sólo unos pocos
Supimos remar contracorriente.
El río no era tan salvaje,
El presente no lo habitaban cavernas,
Los cuerpos estaban libres
De cadenas,
De barrotes.
Éramos nosotros
Y nuestro peculiar sentido estético.
Hice cuanto pude.
El Titanic se hundió
Tiempo ha,
Y muy, muy lejos
Del perfil de mi piel.
¿Por qué tanto cadaver ante mi?
¿Por qué tanto maniquí
en las aceras de mi ciudad?
Hice cuanto pude,
Lo juro.
Pero sólo unos pocos
Sabemos cabalgar nubes
Sin pensar en la caida.
José A. Santos Guede,
Ourense, España. Es autor de tres
novelas. De los poemarios Bolboretas
na memoria (escrito en gallego)
y Decadencias (español y rumano).
********
PÁJARO MUERTO
Blanca Bátiz
Camino.
Mi mirada resbala,
cae ante ti.
-¿Me miras?
No hay más destino
que agachar el cuerpo,
dispersarse, detenerse.
Me difuminas,
me dispersas
y me detienes.
-¿Te tienes?
Yaces tendido,
no te hundes, ni te evaporas,
tomas una fotografía
mientras mis oídos incrédulos…
-¿Escuchas mi canto?
Tu respiración,
el viento
tus pupilas.
Sé que estás vivo.
-¿Vives?
Una lágrima
se mece en mis manos.
Tiemblas.
Tiemblo.
¿Eres tú el que me mira
o soy yo la que te mira?
-¿Estoy importunando?
Una voz me repite:
“No está muerto”.
Se mueve.
-¿Quieres que vuele?
¡Vuela!
-¡Resucítame!
-¿Cómo resucitar
lo que ya no vive?
Me inclino,
tomo el mando:
Es mi realidad,
tomo una foto…
Más cerca, más cerca,
lo abrazo en silencio,
beso su pico inerte
aún no espira.
-¿Soy una loca?
-¿Juego a ser Dios?
Llevo conmigo
mi ciudad
donde habitan
mis pájaros muertos.
Éste no es el primero.
¿Independencia o esclavitud?
Mueve sus alas,
cierro los ojos
y en aquel beso
me salieron alas.
Es mediodía.
Tengo que continuar.
Desapareces
en el abrazo sincero
de mi corazón mutilado
de estrellas.
-¿No hay cielo?
-¿Volaremos algún día
este mar de autos
que pretende ser cielo?
Comienzo a tutearte,
por qué te mueres,
ya no te mueves,
¡muévete...!
Sé que me ves
ves este cuerpo
que es cielo
que es mar.
-¿Quieres que vuele?
-¿Quieres que nade?
Llévame contigo
a donde no haya
pájaros muertos
que simulen vivir
o simulen morir...
-¿Muerte o vida?
-¿Hacia el sur
o en el centro?
Centro Sur,
no puedo mirar más.
Mi cámara se apaga.
mientras capto el silencio
el silencio aparente
de mi madrugada.
No hay más alas,
mi cielo
me invita un trago
y olvido mi pájaro.
Blanca Bátiz,
Guadalajara, Méx. Es poeta,
egresada de la licenciatura de
Letras Hispánicas de la UdeG.
Ha participado en congresos
internacionales de poesía.
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11/09/2010 01:21:00 p. m.
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24 marzo 2010
Jugué con mis muñecas:
remedos de sombras
complacientes.
Maquillé sus castas.
Aplaudan y sonrían
entes de miradas estériles,
de nalgas mordisqueadas
por el tiempo.
para ustedes,
y para nadie más,
es mi juego.
Confeccioné
la escena degradante,
el desemboque
de lo brutal
se tornó en obra consumista:
bofetadas y aplausos,
puñetes y aplausos,
patadas, caricias,
todo es aplausos.
Comprendan mi juego,
sin él la carcajada
no valdría
lo que vale mi deleite.
-Los degolladores
A pasos tartamudos
donde la carne gira
frente a más carne,
donde los orificios
absorben pensamientos,
donde el anal eructo
se pierde en vibraciones.
Encasillé
a los degolladores
de mi razón torcida.
Fueron
sus saltos,
sus besos,
sus escenas profanadoras
de un yo
vuelto ante mis ojos.
Ahora solo no soy.
-Prealba
Escucha la voz
del canto oscuro:
mañana, mañana.
Garrapata impalpable
exprimiendo
la cordura.
Sofocando
con su delgado disfraz
la paranoia.
Escucha,
oculta en su lírica
el enfrentamiento:
mañana, mañana.
-Alquiler
Ante mis escasos
recursos de alquiler
acurrucaba mis instintos
de indigente
en las calles de mis manos,
pobres ancianas
arrugadas por mis necesidades,
trémulas ante la adicción.
Alquílame
ese ambulante domicilio
inhabitado por mi ansia.
El dinero no es excusa
para mis aberraciones.
Los contados centavos
en tinta y hoja
se aferraron a la cita.
Alquílame
aquel cuartucho
y a cambio cubriré
de gracia tus paredes,
pintaré de blanco
tus enseres.
Y es más, hasta el obsequio
de la vida,
de otra vida te ofreceré.
-Profánate
Pequeña casta,
la abstinencia
quedó pegada
en los calzones
de mi abuela.
Ignorante pellejo,
tu natura
es un bikini
no usado.
¿Acaso no escuchas
el reventado coro
de gemidos?
Profánate pequeña,
se alumna y maestra.
el pecado solo existe
en los creyentes.
-Sadismo
Que sólo seas
huesos y carne,
tripas y sesos.
Un cuerpo más
para mi agenda.
Ráspate la piel,
que sangre
mientras el sadismo
nos invade
a carcajadas.
Desmiémbrame.
desecha estorbos.
En tu museo vaginal
mi historia perdurará
mientras guardes
un pedazo.
-Travestido
Sorteo el dolor
dejado sobre
mi faz:
la peluca rubia
de mi desconsuelo,
la falda negra
de mi ira,
el sostén marchito
de mis dudas,
el calzón gastado
de mi llanto,
los tacones excrementados
de mi odio,
la cartera zurcida
de mi desamor.
Rifo todo
a escaso precio:
los aretes brillantes
de mi suicidio,
el labial rojizo
de mi abandono,
la mirada coqueta
de mi envidia,
la blusa violada
de mi pesimismo.
Ya poseo
el traje ansiado
de lo vital.
Alexis Cuzme (Manta, Ecuador, 1980) periodista, poeta y ensayista. Ha publicado los libros Complot ante el silencio, Club de los premuertos y Bloody city (en poesía). Legión: década pagana (ensayo). Su obra poética consta en algunas antologías impresas y virtuales.
Editor de la revista rock literaria Marfuz. Escribe para medios impresos y virtuales de su país y del extranjero. Mucha de su producción se encuentra en su blog:
http://ciudadhecatombe.blogspot.com/
Actualmente prepara la publicación de Satanismo: filosofía individualista (ensayo)
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3/24/2010 04:24:00 p. m.
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02 enero 2010
el tiempo acumulado se condensó en un círculo sonoro
hasta aturdir
y el marco quedó vacío
hasta aturdir
acromática
la foto en un baúl
sorprendió al ojo
cuando el reflejo lo volvió impreciso
un abrir y cerrar el diafragma
para respirar
cuando la presión es alta
el órgano distingue las notas
los tintes
camaleónicamente
actúa según la presión
digiere
cada capa hasta llegar adentro
hace una hernia en la boca
a simple vista solo una mueca
en el labio inferior
una dosis en ayunas para calmar los ácidos
cuando el ojo tiene un espejo retrovisor
izquierdo
y la pupila aprieta
la boca del estómago
sin soltarse
hace equilibrio en dos o tres ideas básicas
y el resto improvisa
o depende
de un capricho activo para cambiar el rumbo
una especie
de superstición asistida
promovida desde afuera
como objeto controlador
sobre la mesa la unión azarosa del cuerpo
se comprime
para acumular en cada articulación
un pacto
un secreto
en la palma de mi mano abierta
dejó el dedo en la llaga por más tiempo
por más
que le avisaron
apretó un poco
más
y se secó
la sangre abajo de las uñas
va creciendo como un hueso deforme atrás
en la nuca
un conglomerado de imágenes
poco claras
bajo el efecto de la primera luz
en blanco y negro
las sombras ni se sospechan
Anna Pinotti
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1/02/2010 03:37:00 p. m.
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21 octubre 2009
James Tipton
Todos la desean:
diez poemas cortos acerca de México
¡Una mujer por fin!
Esta noche Luna Vieja
tendrás que dormir sola.
Horas de salvaje amor y después
ella me niega
su cepillo de dientes.
Retoños de bugambilias—
por cada uno que te di
solo quiero un beso.
La introducción formal…
presentó sus senos
antes de presentarse.
Aguas calientes en San Juan Cosalá…
el vapor lentamente se levanta
entre sus piernas morenas.
Traté muy duro de ser un monje
pero, cada vez que te recordé
olvidé a Dios.
En sus labios ligeramente partidos
yo descubrí
la Única Verdadera Iglesia.
Igual que tú —
el jazmín en la noche
libera su fragancia.
¡Es una noche caliente de verano!
Quiero aquella chica
con el pay eskimal. —
Todos desean—
a la dulce chica mexicana
acomodando la fruta madura.
Traducciones por Martha Alcántar, Zofia Barisas, Carlos Garibay, Gabriela Ocampo, Bernardo Picazo, Ilsa Picazo, Jahel Reynoso, y Yolanda Tripp.
*****
Hugo Plascencia Madrid
Los viajeros
He mirado a los viajeros
tragarse el filo de las banquetas
y cantar con la garganta en el asfalto.
pero los viajeros no tienen estación
En sus sombreros de mago
cargar la copa rota en metáforas de luna.
Los he mirado en la lágrima de la náusea
apretando recuerdos en el puño de una hoja gillete
en el centro del hígado como pulmón canceroso
en la mano del que tuvo menos suerte
mano de boxeador que acaricia.
Los he mirado en su rol de locospoetasviciosos
tajantemente decir “no” por gusto
con su sarcástica quijada
en la risa de la golfa,
en sus confecciones de nota roja (donde habitan)
hay metáforas heladas como ácidos,
¿ha sido que nublan la vista como esperma y corroe las entrañas?
los he visto me consta disolverse como el polvo
en el malecón de cabo esperanza masticar un adiós de bienvenida
y tragar vidrios en botella las cincuenta y dos semanas
que sumados 5+2 =....... dan los días de cada una
sin perdonar el año bisiesto.
bis
incesto
¿y esto?
Como lobos jauría sitiando a la hembra
hasta so meterse al ver so
dormir con el fuego en los labios
y la sabana encendida en la piel
hasta jubilarse de la esperanza
de cuantos hijos se han ido sin haberlos tenido
en la soledad del mismo puño
tienen la llaga inflama de pensamientos en el pulgar
los mueve el aire etílico de la hembra.
Son el virus que con la enfermedad nos alivia,
el desierto que con la sed se sacia,
el norte que con la brújula nos pierde,
brújula perdida en el bosque de arrabal
como girasol preludio del noctante,
camaleón de dos cabezas
“todo puede suceder esta noche”
el viaje por naturaleza es de las plantas,
los caminos son una vena del desierto
todos los caminos llegan al viaje,
todos los viajes tienen su destino.
Los he mirado como extranjeros nativos
apátridas en países que nunca conocerán
a sabiendas que a la patria nunca se llega
y que la piedras sudan dolor
al pisarlas como flor marchita.
Zapatos tregua del tiempo,
zapatos del mundo,
zapatos que a través del naufragio se pierden en ultramar.
Su historia es la del mormónjudiocristianomultiétnicopederastaargentino
que partió de indocumentado a México.
Los he mirado no reconocer el tiempo en el tiempo,
ausentes estáticos como efímera efigie errante
sudar dolor como piedras de sombra
condenados a vivir lo no vivible,
ahogar el grito de vientre,
¡de que sirve viajar!
siempre se llega a donde mismo
con el equipaje cargado de carbón y azufre
conciliar despiertos el rumbo
jugándosela.
Los viajeros tienen cara de viajeros.
Ellos eructan el quiste fauno,
acampan de día en el sleeping de Morfeo
para por la noche proseguir el camino.
Ellos son el iris de la ira en un ocaso,
los condenados a vivir lo no vivido
ellos son fulano y zutano de tal.
Ahogan el grito en la yugular del aliento.
Trágicos y soñadores hasta los huesos
de amores precarios forjan el destino
como el que vende carne de vaca en la india.
En el alma les rondan las moscas
como en un miembro cercenado,
su corazón es un órgano volátil
alta mente inflamable,
son el emisor y receptor del beso no dado,
en su inventado evangelio de caricias desesperadas
adoctrinan la palabra,
se entregan salvajes y delicados
a la búsqueda del arroyo de agua tibia
que es la antesala del orgasmo.
Su música es la música de los amantes,
de risa, alcohol y silencio,
silencio de cuatro paredes.
Son el espejo de las nubes,
viven en el litoral de la entrepierna,
recorren una y otra vez manejando el timón de la lujuria,
saben que los momentos de pasión
son la aproximación más cercana del ser humano a la inmortalidad.
Tienen piel de presos,
la mirada de gatos enjaulados
adictos a las alturas
equilibristas que se mecen ante el vacío
en el vaivén precipicio del cielo,
para no morder el polvo,
para no morder la muerte,
para no morder:
saben que el fuego es un pájaro con cabeza amarilla de gavilán
cafre con alma de niño que pela la manzana con las uñas y la come
el mundo es esa manzana,
infant con rostro de antifaz
esa máscara es la raza,
saben que cuando la ciudad calla
se escucha caer el mundo
en caída libre.
Acuden a bares de fosa común en días oscuros
como cerveza de barril,
entre meseros que toman nota con letra de doctor
en un ambiente de feria,
hasta que sus vísceras habitan el santuario del silencio
como en un campo santo,
su conciencia es ese bar sin mesas y sillas,
su llanto es el de la minoría como el de las tortugas
donde la lágrima que se derrama es devorada
y no le importa más a nadie,
ellos han elegido el yugo de la creación
fallecer una y otra vez por los otros,
indagar ante las vías del brazo
procesión del tren de la retirada.
Ellos son el autor de la tarjeta postal
que zarpa a la felicidad con el miembro erecto de can,
sabedores de que por el vicio se llega a la virtud.
Los he mirado en falso con espejuelos agudos,
matadores en plaza de toros con estolas litúrgicas,
frente al espejo.
No ha nacido un Goya que pueda trasladar a una pintura ese sufrimiento
El trapecista
Cada cuerpo es un circo,
separación del lastre eterno,
cuerda bifurcada como cordón umbilical
que al = el recién nacido
sucumbe el trapecista,
.y
... a
...... r
....... o
......t
....... o
nace el más perfecto de los sonidos...
el silencio.
Hugo plascencia madrid
Poeta. Ha publicado en varias revistas y periódicos nacionales y del extranjero. Fue colaborador del periódico la Jornada. Es coautor de una veintena de libros. Es autor de los libros Ahogar el Grito (2005), Todo es Babel (2006), Calandrias Underground (2007), y Razón de Bestia (2008). En el 2004 obtuvo el premio de poesía “Palabras Oscuras”. Ha sido becario del CONACULTA en el Programa de Estímulo a la Creación y al Desarrollo Artístico del Estado de Jalisco, en las emisiones (2005-2006) y (2008-2009). Ha sido traducido al inglés, francés, e italiano. Ha participado en varios encuentros nacionales e internacionales de poesía.
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10/21/2009 01:24:00 p. m.
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