18 mayo 2009

Depilada Fémina Leopardo y el atento GMP…

Me miro sentado y viéndote desinhibida correr desnuda por el centro de un espejo del tamaño del cielo. Sabías que yo estaba ahí, muy cerca, detrás de ti como verde mosca sobre tamaña comida recién sacada de la parrilla. Detrás de todo el olor de tus movimientos, detrás del brillo frío de tu silueta y el sonido de tus guiños en revuelta. Te vengo siguiendo por la sátira que representa verme al acecho y sobre mis manitas sostenido, y emitiendo silencio por germinarse en voces gustosas. Me aproximo más y más, sacando la lengua que habla y lame y saborea, mi lengua verde… amistosa/asquerosa.

Ando en el sacie de refrescar al cuerpo, tú sabes, cosas húmedas corriéndose bajo la capacidad fluida del éxtasis... Dispense un consejo usted, mi señorita carmín carmesí y Depilada Fémina Leopardo: ¿Por qué no hace caso del júbilo que se aparece en colores sin hacer uso de su mente?... o, ¿por qué le gusta que yo le vea así, rumiante como un toro en zona de matadero, alerta y a medio morir… o así, como la larva que algún día dejé de ser para empezar a agitar mis alitas?… Dígame qué haré entonces para que se crea que vengo con las manitas llenas de jalea “amarilla atractiva”, (justo cómo solía decirle al color de la mantequilla fundida el viejo Harding en el Nido del Cuco junto al viejo Randle Patrick McMurphy y junto al Jefe y a cuanta más de chifladotes en erupción volcánica). Síiiii, vengo con mis manitas muy ganosas de tomarte por la cintura y resbalarles como si estuviese moldeando mi nueva obra de barro erótico miniatura. -Artístico muchacho, siempre lo supimos te dirán al verte, aún siendo una mosca verde no deja de hacer arte con todo lo que toca.-

Me miro sentado en tu habitación porque observo que el tapiz vuestro sigue en reposo. Tú sigues fraseando limpias series de excitación con tus manos por el aire y seduciendo otras moscas como yo. ¡Ohhh niña!, niña loca y estúpida. Niña minina y un poco parda, sé que lo haces para hacerme parecer tonto e insignificante, y para asegurarme los celos como tornillos en ambas sienes. Sé que me quieres deformándome de resentido y de dudoso imbécil, como capullo. Pero eso sólo empeora tus planes. A mí me conserva en forma, niña de los espejos: es bismuto en mis ojos nena. Esta es mi forma de quererte para algo más que para verte, altiva, exquisita y, simplemente ilusionando a los demás, jugando a ser la flor de piel, o la misma carne viva. La merma de los vírgenes, finísima, distraída, desatada en plenitud enferma frente al espejo. Coneja saltarina, saltarina liebre de marzo o de Abril, pero no de Mayo. A Mayo y tan sólo a Mayo, le puede ser el que te abre de piernas frente al espejo sin objeción y el que te posee con fuerza, con ese su poderío que te hace jadear miles de veces. ¡Enormes pujanzas de un corazón de melocotón!, con esos tus labios carmín carmesí pronunciando las cosas más reptantes y haciendo burbujas del tamaño de una nueva vida y viviendo dentro de una de ellas. Haciendo una vida ahí dentro tan sólo para omitir la inquisición del externo ambiente, y para verte ilesa de tanto raspón y tanta maldición, o quizá, para seguirle jadeando sin presuras ante el envoltorio de los males y los bienes y todo lo que se me escape, recordando que ahora la diversidad asusta a cualquier vejete de los tiempos lindos, le espanta de las épocas de su recreo juvenil. Cuando esto era aquello, y el otro, era el utópico miembro de la novedad medrosa y chapucera.

Esperaré a que me entiendas que la vista frente al espejo es “vellísima”, tiene lo suyo, vellos naciendo por toda esa aromosa parte de tu encarnecido cuerpo. Es una tarea muy linda mirarle, desde aquí arriba… te veo tentar ese frente.

¡Qué guarida!, Dios Todopoderoso y creador del Cielo y de la Tierra, Madrecita de todos los adultos dementes. ¡Qué clase tiene! Eso es un buen coño, un fino y potente e inmejorable coño con ese adorno navideño de color manzano creación. ¡Fuhhhhhh, qué radiante! Es mejor que lo mejor que me ha tocado vislumbrar en esta vida de linduras y mierdas adjuntas que llevo. Había sido siempre un poco selectivo en estos temas, pero a la vez lo tomaba sin importancia. Y ahora, creo que he cambiado. He dejado de ser un simple insecto díptero para convertirme en - La Gran Mosca Panteón- (GMP): La más veloz en suspicacia y determinación.

Yo, tan putrefacto y molesto, tan sinceramente empeñado en joder a quien se dejara y yo viera; tan infeccioso, yo tan febril a eso de la carne expuesta. Haciéndole de atrevido y de valiente algunas veces más que de cobarde. Ah, eso sí, sin ponerme muy al modo para ser acribillado por esas nuevas armas llamadas matamoscas. Me has de comprender que tu belleza es para mí pulcra y santa, es el amor de un buen hogar, o la lápida limada del buen pastor. Eres el desfallecimiento mismo de la inquebrantable alegría, el gozo, la fiesta eterna, la única razón por la que uno no muere y prefiere mejor volverse loco, de remate, de atar, de dar revoluciones eléctricas con cariño, loco de amor y sufragio sexual: un dictamen de noches sin sentir el frío del croar ranero, (propio de enfriar al más caliente).

Las ranas son putas, andan siempre tragándonos completos, bueno, y tú sabes que una puta, caballero que me escuchas y me estás leyendo, te traga entero, íntegro, de forma efímera/fugaz, de una lengüeteada, o chupada, o de un bocado o una mordida, o una mueca falaz. Sabe llevarse todo lo que eres y todo lo que serás, pues todo lo que fuiste queda detrás de ella. Ella sabe llevarte a que te conviertas en el término que tipos como yo usamos para ofendernos sardónicamente: “una relinga larva”. Entonces las putas son como las ranas para un GMP, sólo que las ranas nunca se dejan follar.

Es por todo lo que concibo, que yo siento haber cambiado, y que ahora que me muevo sobrevolando los 2,500 milímetros, con vista al paraíso de tus entrepiernas, con todo el lujo de los detalles fantasiosos, feliz de la vida que me ha tocado experimentar y vivir, tú marcas la diferencia entre un buen plato y un buen platillo. Un decorado platillo en su jugo y en su lugar. Y sin razón para perderse estas delicias, espero la coartada de la noche que te ordena pegar los ojos y quedar frente a ese espejo del que tanto gustas mirarte sin detenimiento. El sol, más que tu amante, en todo el día, parece tu sirviente. Creo haberle visto voltearte la cara como a eso de las tres y cuarto de la tarde, a esa fiel y corriente hora en la que ya se siente aburrido y fatigado, encendido en su miseria. Y tú, faltada de saciedad, desesperada, como con el fuego de una antorcha inflamándote los labios vaginales y aprovechando su luz que se escurría sobre ti como orines de borracho en pared cualquiera, jugueteabas sin descansar… Y a toda esta excusa de la noche, le debo mis momentos más hermosos, los más deseados por mí mismo, una y mil veces, y más si es que es necesario exagerarlo demasiado. Los otros sueños que nunca pudieron ser, me quedan absurda y justificablemente olvidados, arrinconados y empolvados en un circuito cerrado, un circuito de imprudencias alternas a los lirios en mis ojos. Y ahora que se erguía la Luna por encima de los techos gatunos de tu barrio, tan sólo me queda por frotarme las patitas y prepararme para el digno banquete de un GMP. Tus pestañas barrían el cuarto al cerrarse poco a poco, en un lento y profuso movimiento de sueño. Mamma mia… Soy todo un Caifán.
Francesco Rabanelli
-19/11/2008- 6:05 pm -
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IMSS

Recordaba aquella fatídica escena con la nitidez propia de un pisotón bien puesto, como si fuera de ayer, aunque había pasado de largo su niñez, pubertad y aunque tenía serias dudas acerca de haber superado la adolescencia. Su IFE la hacía adulta (al menos ante la ley). 18 años cumplidos pero seguía viviendo con sus padres, “hasta que me corran”, solía decir con sus amistades. Pero eso quizá estaba por cambiar, al menos eso sentía.

Se encontraban en la clínica no. 34 del IMSS a la espera de su turno para sacarse unas radiografías; debido a un dolor en el hombro, producto de una mala caída en sus clases de body combat. Había sido tres días antes, pero el dolor no le impidió salirse de su rutina, que consistía en dos cosas, o tres a lo mucho. En cambio su cinismo sí le permitió decir que acababa de sufrir la caída unos minutos antes y que el dolor era intenso. Tenía una cara de rasgos expresivos, con un par de flexiones cualquiera se creería que le habían metido unos cuantos balazos, sin ningún problema.

Estaba sentada en un rincón frente a dos puertas con letreros de buen tamaño: A y B. Puertas que flanqueaban una luz roja, roja pero tenue. Justo debajo y junto al conocido símbolo de radiación se podía leer:

Radiaciones - Zona controlada

Y debajo de la B:

Prohibida la entrada a toda persona ajena a este servicio

“Poca cosa”, pensó, comparada con dos preocupaciones mayores, el letrero que rezaba:

Si Existe la Posibilidad de que se Encuentre Embarazada, Informe al Médico o al Técnico Radiólogo antes de Efectuarse el Estudio.

Era claro el mensaje, aunque en algún punto se preguntó por qué no se habrían puesto también mayúsculas en aquel letrero a los artículos, adverbios y preposiciones que claramente fueron relegadas a iniciar con minúsculas.

¿Ignorancia o discriminación? Se planteó. Sinónimos, fue su veredicto. Lo mantenida no le quitaba su gusto por la crítica social. Su otra preocupación ocupaba la silla inmediatamente a su derecha: su mamá, preocupona y paranoica. Siempre estaba a la expectativa de que algún familiar suyo contrajera alguna enfermedad mortal (o al menos crónica) que justificara sus horas y horas de sobreprotección maternal. Solía preguntarse por qué a pesar de tanta atención puesta en su hija, ésta le hubiera salido tan inútil. Aunque sin saberlo su hija se debatía de manera interna por un tema que si bien le era conocido, en la práctica le sacaba cada susto: el control natal.

Debido a un alarmante retraso de 3 semanas el letrero que rezaba Si Existe la Posibilidad de que se Encuentre Embarazada, Informe al Médico o al Técnico Radiólogo antes de Efectuarse el Estudio, le estaba causando tremenda preocupación, debido a que su madre seguramente insistiría en acompañarla en todo momento. “Los hombres de hospital son muy mañosos m´ija”, le había repetido en diversas ocasiones, aunque aquella afirmación era imputada también a albañiles, policías, sacerdotes, futbolistas, etc.

Por lo anterior había pensado en hacer una discreta mueca para dejar sobre aviso al encargado de que sí, efectivamente estaba embarazada, pero que si se enteraba su madre seguramente sería apaleada e insultada durante un par de días, sin tregua.

Por fortuna para ella al escuchar su nombre, esperó la reacción de su madre, quien se limitó a decir: “¿Tas sorda? Te hablan, ándale”. Por lo que entró sin mayor contratiempo.

Mientras esperaba inmóvil en la posición que le indicaron recordaba aquella fatídica escena con la nitidez propia de un pisotón bien puesto, como si fuera de ayer, aunque había pasado de largo su niñez, pubertad y ya tenía pelos en el culo, como solía decirle su progenitora.

De niña, quizá de cinco años, había acompañado a su mamá a una consulta que no recordaba que era (ni le importaba a estas alturas). El chiste es que llegó un indigente con muletas y una pierna enyesada, el yeso estaba bastante sucio, igual que todo él. Después de dar el sermón chantajista de rigor ante una audiencia más bien apática, elevó su indignada voz para sentenciar: “¡les va a salir un hijo como yo!”

Christian Díaz

19 comentarios:

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